Ornela Vorpsi ishte këtë herë pjesë e serisë së portreteve të titulluar “I vetmuari” i gazetarit Davide Bergola, që i kushtohet shkrimtarëve të izoluar italianë, autorëve bashkëkohore jashtë qarqeve të mëdha mediatike.
Këtë herë, shkruan “Il Giornale”, i takon Ornela Vorpsit, shqiptare me origjinë, e cila ka zgjedhur si gjuhë shkrimi italishten.
SHKRIMI I DAVIDE BERGOLA
Më ishte fiksuar Ornela Vorpsi. Pjesërisht sepse shkoi në Akademinë e Arteve të Bukura në Shqipëri dhe më pas në Milano në Brera, pjesërisht sepse ishte fotografe dhe në kopertinat e para të “Vendi ku nuk vdes kurrë” dhe “Dora që nuk e kafshon” është përshkruar me një fustan të kuq në të parën dhe me dy krahë të pikturuar në tehe në të dytën. Mbi të gjitha, ajo shkroi drejtpërdrejt në italisht pavarësisht se kishte gjuhën shqipe si gjuhë amtare. Bleva madje një broshurë me ngjyrë fuchsia, nga botimi i “Nottetempo”, në të cilën autorja shoqëroi, me tituj, fotografi me detaje bardh e zi të bëra nga vetë ajo. Më interesoi gjithçka për këtë shkrimtare. Duke dalë nga kush e di se ku në 2004, ajo kishte bërë debutimin e saj për shtëpinë botuese franceze Actes Sud dhe, më pas, botuar nga Einaudi me mendjemprehtësi të merituar. Kush është Vorpsi? Nga ka ardhur?
Kur po kërkoja histori pa shumë gënjeshtra, unë gjithmonë gjeja strehë në të njëjtat libra të Agota Kristof dhe në “Qen të egër” nga një autor me një emër të papërshkrueshëm: Humphreys. I lexova dhe i rilexova ato katër ose pesë romane dhe tregime të shkurtra. Pastaj zbulova këtë libër të ëmbël dhe të dhunshëm në të cilin një “Unë” shtatë, trembëdhjetë e njëzet e dy vjeç tregon se si një vajzë, një adoleshente dhe një grua jetojnë nën regjimin e Hoxhës në një shoqëri të mbyllur dhe mashkullore.
Megjithatë asgjë politike. Unë kurrë nuk kam besuar në histori në të cilat politika nuk është sfondi, por është në plan të parë. Këtu regjimi është vetëm një pretekst i mbuluar për të treguar për bashkëkohoren:
“Ky vend është bërë nga pluhuri dhe balta: dielli digjet deri në atë pikë sa gjethet e vreshtave ndryshken dhe arsyeja fillon të shkrihet”, shkruan Vorpsi. Është e gjitha kështu, plot poezi. Unë mendoj se hiri narrativ u arrit nga autori pikërisht sepse ajo pati fatin të përdorte një italiane si të huaj, pa llafe, pa shumë mbiemra të padobishëm, larg idiomave mediatike të atyre që kanë shumë besim të përditshëm me një sintaksë dhe një leksik të prishur nga përdorimi. Jo ajo. Ajo ka një prozë të fortë imagjinative. Nëse e keni lexuar e kuptoni se çfarë dua të them. Gjëra prej lëkure, më shumë sesa koke. Çfarë gruaje! Vendi ku nuk vdes kurrë është i përbërë nga piktura, titujt e të cilëve kanë terma ndjellës: Kurora e Krishtit, Ëndrra, Ujërat, Gjaku i Kuq mbi Borë të Bardhë, Situata narrative të Kopshtit të Fëmijërisë, si vjershat e Adonisit, Ismail Kadare, dhe, por unë nuk e di pse, Rumi. E lexova dhe estetika është lënë mënjanë për të nxjerrë diçka stërgjyshore, ndoshta diçka që i paraprin gjuhës. Mund të jetë Jugu ynë, ajo Shqipëri e rrëfyer. Mund të jetë një Veri i thellë. Nuk do të isha i befasuar nëse këto episode do të vendoseshin, siç e di, në Vicenza ose Catanzaro. Në vend të kësaj është Tirana. Por a do të ishte në gjendje të tregonte një tregimtar italian apo një tregimtare me këtë pamëshirshmëri? Kjo paskrupullsi? Kjo thjeshtësi? Ndoshta pas saj po. Para saj, jo. Kjo është arsyeja pse unë besoj në tregimet dhe romanet e Vorpsit: sepse ato zgjerojnë mundësitë. Ka diçka nga fotografi shqiptar Gjon Mili në rrëfimin e autores. Por gjithashtu lexova shumë neorealizëm të tretur mirë.
Diçka ndërkombëtare dhe ballkanike. Pastaj është “Dora që nuk e kafshon”, e cila për mua është një roman udhëtimi, edhe nëse tregon për çorientimin e përjetuar nga një emigrant, ose më saktë, nga një person pa shtetësi, i cili, ndoshta, është vetë autorja. Një roman, fazat e të cilit janë piktoreske: Sarajeva, Tirana, Bosnja, Shqipëria, Serbia, dhe për ne që shkojmë në Pinarella di Cervia ose Schiavonea, duket si një udhëtim i çuditshëm. Përkundrazi, ky është udhëtimi i vërtetë, në të cilin protagonisti takon njerëz nga një mijë e një netë, dhe bisedon me të gjithë, nga shoferët e taksive deri tek menaxherët e restoranteve, por gjithmonë me mendjen e drejtuar nga artistët e mëdhenj: “Shqisat e mia janë të fryra dhe të zgjuara në një mënyrë të ndryshme nga zakonisht. Risia kërkon një vëmendje që më kushton shtrenjtë, sepse e jap veten pa mbrojtje (për këtë arsye gjithmonë kam dashur njerëz që nuk dinë të maten dhe janë të ekspozuar tej mase: Mayakovsky, Esenin, Sacher-Masoch, Van Gogh, Robert Walser , Simon Weil etj.) “, shkruan autori dhe më kujton Handke -n më të përshtatshëm të viteve 1980. Shpesh në librat e tij tragjedia dhe ironia bashkëjetojnë shumë mirë. Ekziston një përmbledhje me tregime të shkurtra, Pini Van Houten Kakao! i cili është një shembull perfekt. Moma, stërgjyshja pa moshë, e cila thërret vdekjen dhe nuk arrin kurrë. Petraq piktori i ngjyrave të kuqe, me një trup të brishtë dhe të imët, nga i cili koha hoqi eshtra dhe tru. Gazi mekaniku i pashëm dhe viril që donte të ishte kitarist dhe donte të kalonte Adriatikun. Këto janë histori që ndoshta Hrabal mund t’i kishte vlerësuar, histori ndonjëherë surreale por të mundshme.
Ornela Vorpsi shkruan gjithmonë me folklorin në kontroll dhe në tregimet e saj nuk ka asnjëherë atë ekzotizëm të bezdisshëm që disa shkrimtarë e përdorin ndonjëherë për të mahnitur lexuesit budallenj evropianë të një lloji të caktuar. Pastaj është ky çekiç i fuqishëm që është “Udhëtimi rreth nënës”. Një roman për një fëmijë, një nënë, një baba dhe një dashnor. Ndodh që fëmija ka ethe dhe nëna ende dëshiron, me çdo kusht, të shohë të dashurin e saj. Sepse? Sepse sot ai dëshiron të prekë atë që po digjet edhe më shumë. Marrëdhëniet ndonjëherë janë komplekse. Edhe amësia, si dhe ndjenja e fajit. Por jeta dhe instinkti shpesh na detyrojnë të veprojmë. Roman shumë francez, ky. Ashtu si Marguerite Duras, nëse Duras përdorte gjuhën e saj si një farkëtar. Ky Udhëtim është një gozhdë e shtyrë drejt në stereotipe për t’i bërë të rrjedhin gjak. Duke folur për stereotipet, ne kishim një takim publik me Ornelën një pasdite për të prezantuar librat e saj. Në atë kohë ajo mbërriti në aeroportin e Bolonjës dhe ne u gjendëm të katapultuar në një dhomë të mrekullueshme me afreske të një pallati të Rilindjes. Organizata kishte menduar të na shoqëronte një fizarmonikë që qante me ritme të paqarta ballkanike. Sikur sa herë që një italian hynte në një vend tjetër dikush mbërrinte me një mandolinë për të luajtur Funiculì Funiculà. Oh, mirë. Në fund nuk tingëlloi aq keq, ai tingull, por kjo nuk është çështja. Vorpsi foli shumë për artin dhe kinemanë, shkeljet gjuhësore dhe Primo Levi. Një autor me një vizion ndërkombëtar, një poliglot. Kur dolëm jashtë, u qetësuam për të parë dritaret e dyqaneve nën arkada: rroba, çanta, këpucë, ajo kishte një dhunti të veçantë për objektet e bukura. Unë gjithmonë e gjeja veten dakord me të. Një poet u bashkua me ne. Ai dëgjoi, foli pak. Më pas poeti, një ekspert për gratë, më tha se nëse një grua shqiptare thotë se ajo gjë në dritare është e bukur, duhet ta blesh për të, sepse ajo dëshiron të kënaqet.
U emocionova, hodha një të qeshur pa kuptim. Nuk mund ta besoja që një njeri, një poet, do të mendonte kështu. Një ditë shkova në Paris për të parë retrospektivën e Giacometti në Pompidou. Unë isha duke qëndruar në një fareë hoteli për orë, i lirë, shumë idotur, por telefonova Vorpsin dhe drekuam së bashku pranë Beaubourg. Ajo më prezantoi me bashkëshortin e saj, një burrë shumë të gjatë dhe muskuloz që merrej me modën. Ne folëm për çantat për një kohë të gjatë, por secila referencë kishte kuptime artistike: çanta me mjete për skulpturën e Xhakometit, çanta e atyre që jetojnë në Rive Gauche, çanta e përsosur për një shkrimtare. Ornela Vorpsi tha se çantës i duheshin mjete për të ndjerë botën. Gjithmonë më pëlqen gjithçka për të, madje edhe pikturat e saj alla Hockney. Më pëlqen gjithashtu frëngjishtja e saj./ Përkthyer dhe përshtatur nga “Diaspora Shqiptare”
Për t’u bërë pjesë e grupit të “Gazeta Diaspora Shqiptare” mjafton të klikoni: Join Group dhe kërkesa do t’ju aprovohet menjëherë.
